Он сидел за столом и смотрел на тонкую книжку (или толстую тетрадь, что, как всегда, зависит от точки зрения). Столько лет ей, а выглядит, как новая. Почти. Он провел ладонью по гладкой кожаной поверхности обложки - каждый, восприимчивый к магии, ощутит веяние древности, как тонкую струйку сквознячка в большой комнате. В правом нижнем углу гравировка: "Все исчезает, вечен только поиск." Собственно - вот и все наследство от старого Доджера, предшествующего Искателя.
"Интересно, есть где-то в мире еще такие, как мы? А если нет - что будет, когда кто-то не сумеет передать наследие?" Наверное, этот вопрос волновал каждого Искателя... какое-то время.
Он открыл книжку посредине, пролистал девственно чистые страницы. Классический дневник, где обычно глупые девочки пишут всякий романтический бред из разряда: "Дорогой дневник, меня зовут Элен, я расскажу тебе, что со мной случилось сегодня."
Усмехнулся, обмакнул перо в чернила. Ручки, карандаши, маркеры - столько новинок в способах записывать умные (и не очень умные) мысли придумало человечество, а Дневник ничего, кроме старых добрых чернил, не принимает. "Как же мне надоело отмывать потом руки!" Он усмехнулся снова, хитро прищурился - и вывел красивым почерком с наивными загогулинами:
"Здравствуй, дорогой Дневник. Меня зовут Мэри Сью."
Он еще не дописал, как чернила мгновенно впитались и тут же на листе сформировались буквы ответа:
"Хэвлок, не выделывайся. Что тебе надо?"
"Привет, дядя Доджер. Как здоровье?"
"Обзавидуешься. Хочешь такое же?"
"В свое время все там будем."
Он любил поболтать со стариком, хотя прекрасно понимал, что это лишь тень Доджера, а сам старик много лет как мертв. А еще там внутри, в Дневнике, ментальные копии всех Искателей от самого первого, и в свое время он, Хэвлок, действительно тоже там будет. Многие спросили бы, как Искатели передают свои знания? Ведь по логике они должны таскать за собой тонны книг и артефактов. На что любой Искатель очень обидно расхохотался бы в лицо вопрошающему, но, разумеется, ничего ему не ответил, а Дневник спрятал бы поглубже в складки старого поношенного плаща. Искатели свято хранят свои тайны, ведь знания - это сила, глупо давать оружие против себя в чужие руки.
"Это все, что ты хотел узнать?"
"У меня насморк. Что делать?"
"Встать на голову и стоять так, пока все сопли не вытекут."
"Ага, вместе с мозгами."
"А у тебя они есть?!"
"У меня-то есть..."
"Запиши это в открытия дня."
Может, глупо вести такие диалоги с неодушевленной тетрадью, но этот незатейливый обмен шуточками, по крайней мере, отгонял чувство тоски. И можно было забыть на какое-то время, что ты совершенно один в мире - да, уникальный, единственный в своем роде, незаменимый и великолепный - но хронически одинокий. За все нужно платить.
Он закрыл Дневник, провел по нему рукой, тетрадь сморщилась, съежилась, пока не оказалась размером с его ладонь. А затем вместе с походной чернильницей отправилась в боковой карман его штанов.
Ну, а теперь можно и в путь...

----Трактир "Черный кот".